La fissure a percé par l'envers du décor,
Impossible à cacher ; notre amour fait le mort.
C'est l'incroyable idée de notre or oxydé
Démembrant un trésor ; notre amour fait le mort.
Ainsi, posé, déteint, au bord d'une autre route,
Je regarde passer le temps qui court encore,
Et qui nous presse, crie à l'échec, sème le doute,
Et veut nous donner tort... notre amour fait le mort.
Notre amour hébété s'est couché à l'écart,
Son mal trop inconnu lui ronge le regard ;
Insensible à sa chute, perdu, il fait le mort.
Notre amour épuisé s'est couché dans nos bras,
Et nous nous regardons, nous souriant tout bas,
Nous demandant enfin : Que faire pendant qu'il dort ?
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