Mardi 20 décembre 2011 2 20 /12 /Déc /2011 23:59

 

                                Un tissu comme un silence
                                Tendu sur la ville
                                 
                                L'étoffe et le froid
                                D'un lourd manteau blanc
                                Sans l'éclat
                                 
                                Entendre le perce
                                La voix
                                Des trous fins et droits
                                
                                
                                
                                 

 

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Samedi 17 décembre 2011 6 17 /12 /Déc /2011 23:59

                                Comptons les absences
                                Sur nos doigts séparés
                                Les mêmes que ceux qui touchent
                                Comptons, leur nombre est une erreur
                                Comptons, et nos mains en débordent
                                Et nos bras
                                Ne sont pas faits pour cela
                                
                                
                                
                                 

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Vendredi 16 décembre 2011 5 16 /12 /Déc /2011 15:16

                                Le chasseur de gris
                                Repassera demain
                                Laissez vos couleurs
                                À la porte
                                
                                
                                
                                 

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Jeudi 15 décembre 2011 4 15 /12 /Déc /2011 15:24

                                Remplis-toi du vide
                                Recule et dors
                                Ce que tu fleuris
                                N'a plus besoin

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Mercredi 14 décembre 2011 3 14 /12 /Déc /2011 15:26

 

                                La route fine
                                Mène au nœud
                                Et là, plus rien
                                Il faut démêler
                                Sans appui
                                Sans couteau
                                
                                
                                
                                 

 

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Mardi 13 décembre 2011 2 13 /12 /Déc /2011 15:28

                                Des couleurs étalées
                                Sur les vitres
                                Dehors le monde
                                Est dansant
                                Dehors le monde
                                Est dans nos yeux
                                
                                
                                
                                 

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Samedi 10 décembre 2011 6 10 /12 /Déc /2011 14:24

                                Puisque tu m'acceptes
                                Bouscule-moi encore
                                Déplace mon socle
                                Son marbre poli
                                Tassait la lumière
                                
                                
                                
                                 

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Vendredi 9 décembre 2011 5 09 /12 /Déc /2011 14:19

                                Ronces et diamants
                                Que faut-il avaler
                                Pour approcher ta voix ?
                                
                                
                                
                                 

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Mercredi 7 décembre 2011 3 07 /12 /Déc /2011 09:53

                                Tout
                                Rêve
                                Porte
                                Son
                                Propre
                                Possible
                                
                                
                                
                                 

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Mardi 6 décembre 2011 2 06 /12 /Déc /2011 14:26

                                La toile se filait solide
                                 
                                Le brin premier
                                Le fil d'or
                                Est devenu question
                                 
                                Et la toile hésite
                                
                                
                                
                                 

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Le verbe sensible...
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